BwS

De ces jours passés, il lui reste des mots, des tas de mots, des mots qui roulent comme des cailloux sur une pente, des mots "tendresse" des mots "colère", des mots…..Tant de mots……                            Des fleuves entiers qui se déversent sans fin….

Une image fuse, celle d' Adam et Eve, elle pense à l'Eden, un sourire s'accroche sur ses lèvres......

Que de souvenirs.......Tant de souvenirs.....

Elle marche au dessus d'une prairie, aérienne, ses pieds ne touchent pas terre, est ce un rêve?

Elle  entend des oiseaux, voit une plage de sable fin, des palmiers, elle sourit, un homme nage au loin.....

Elle continue d'avancer et entend des rires, des tas de rires….         Elle les entend comme s'ils étaient là, autour d’elle, comme si ils l’enrobaient.                                                                              Elle sourit, elle vient d'entendre son rire….                                   Elle a souri juste un instant, puis, elle s'est souvenue que tout ça c'était avant, aujourd'hui tout ça, c 'est du "passé".

Parfois, elle entend encore le cri des mouettes ….Pourtant, aucune ne passe au dessus d'elle.....

Tous ces bruits, tous ces bruits si présents, sont des notes de musique qui racontent une histoire, leur histoire, son histoire....

Et il y a aussi toutes ces histoires qu’ils inventaient, elle vient de rire, elle vient de penser à celle du poisson rouge.

Et ce Rocher ? Où est donc passé son rocher ?               Elle n’en sait rien, sûrement oublié sur une plage, ou….                Qui sait?….C’est si près, c’est si loin.....

C’est tellement et c’est si peu;, pour un peu, elle pourrait tout avoir inventé, elle a de l’imagination….

Mais, il lui reste, une trace, une trace tangible.

Un livre, posé à plat dans sa bibliothèque..

Il reste là, inerte depuis des mois, mais il lui rappelle qu’elle n’a pas tout inventé…..

Tout ça est bien réel…

Elle le saisit du bout des doigts, le tourne, et sourit à nouveau

De tous les cadeaux qu’on lui a faits, celui-là ne paie pas de mine

Un vieux livre, aux pages jaunies, une vieille édition.

Un livre qu’il avait lu avant elle et dont il avait "ouvert" chaque page avec un coupe papier.

Il était recouvert d’un papier, un de ces papiers qu’elle avait eu envie d’arracher tellement il était vieux et laid.

Elle avait souvent hésité à le jeter, et, finalement, elle l’avait laissé là, elle ignorait pourquoi.

C’était la première fois qu’un homme lui offrait un livre….Ah non, c’est vrai, elle se souvient, elle avait une vingtaine d’années, un de ces amis lui avait offert un recueil dédicacé de ses poèmes…Pourquoi s’en souvenait elle maintenant ?….. Où était ce recueil ? Aucune idée… Mais, à l’époque c’était différent...…                               Et ce livre-ci, était dans un drôle d’état.                                Pourtant, pour elle, il avait été si important…

On lui avait offert des fleurs, des parfums des bijoux, on l’avait invitée dans de grands restaurants….Elle avait beau chercher, personne jamais ne lui avait offert un livre…Pourtant, elle les aimait et avait avec eux un "rapport presque charnel ". Elle adorait les sentir sous ses doigts, elle aimait leur odeur, leur texture, l’empreinte du temps qu 'elle y voyait.

C'était certain, les livres électroniques n’étaient pas faits pour elle.

Dans ce monde qui n’accordait d’importance qu’à l’argent, ce livre n’avait pas la plus petite valeur marchande.                                  

Mais comme pour tous les cadeaux de ce genre, il était inestimable ou du moins, il l’avait été pour elle.

Elle le regardait et souriait

A un moment, elle avait cru qu’il s’était perdu, mais un jour, elle l’avait trouvé dans sa boîte aux lettres, dans un petit paquet….Elle s’en souvenait comme si c’était hier…Elle se souvenait de chaque instant, comme elle se souvenait de son bonheur en le découvrant. 

Que de choses s’étaient passées depuis…

Ce livre, elle n’avait pas été pressée de le lire.

Elle voulait le garder et attendre.

Si elle l’ouvrait trop tôt, et commençait à le lire, elle se disait que tout pourrait disparaître.

Quand elle l’aurait lu, fini l’attente, elle saurait si l’histoire lui plaisait, il n’y aurait plus rien à découvrir. Et il n’attendrait plus qu’elle lui en parle.

Elle avait pris son temps.

C’était la preuve s'il en fallait une que cette "rencontre" était réelle.

Elle  avait fini par le lire, bien sûr, et elle avait vibré, aimant les personnages, les détestant, elle avait compris pourquoi il  le lui avait offert, il savait qu’il lui plairait, il ne s’était pas trompé.                 Il était très bien écrit et l’intrigue était bien menée, ce livre était un puits d’émotions. L’écriture était fine, les descriptions si vraies, elle avait reconnu les lieux où l’histoire se déroulait.

Ce livre restait une trace, comme une preuve, tout ça avait existé. Elle n’était pas un fantôme.

Les mots continueraient de se répandre, l’histoire continuerait d’exister, car on  n’efface jamais rien. Tout continue autour de nous, comme dans une bulle, à l’écart du monde, de notre monde.

Dans combien d'espaces temps vit on?

Chaque rencontre laisse ses traces, et rien ne disparaît jamais.

Elle existait, elle le savait

Elle souriait, tristement

Elle prit le livre, le rangea, ailleurs, là où elle ne le verrait plus….

Mais, elle le savait, il existait, il continuerait d’exister, et elle allait continuer sa route sans lui  ....

Comment? Elle l'ignorait.....                                                        Demain, elle y penserait demain....

Il y aurait encore des lendemains…..Elle le savait.....

BWS