Est-ce avec ses marionnettes.
Que le marionnettiste.
Passe ses nuits?.
Le rendent-elles moins triste?
Chassent-elles son ennui?
Sont-elles tendresse,
Et se font-elles caresse?
Ces belles.
Sans ailes.......
Suspendues à un fil
Dont il tire les ficelles
Pour les rendre éternelles……….
Soumises,
A cette main fort habille,
Qui écrit leur destin.....
Elles gisent,
Attendant qu’il leur donne Vie,
Au gré de ses envies.....
Mystère de la création,
Haut lieu de l’émotion…………..
Place des désirs,
A la croisée des plaisirs.......
Dans le silence de la nuit,
Les vieux démons surgissent.
Les souvenirs renaissent.
Ces poupées désarticulées,
Que la vie a fui
Naissent
Du fil qui tient leur destin
Du désir subtil
Qui les habille.
Ou les déshabille.
On leur prête sentiments et émotions.
On ose même, la passion.
Est-ce celle que l’on fuit…………..
Sont-elles vraiment libres?
A dire,
Ce que l'on n'ose se dire.
Elles sont destinées.
Des poupées,
Pour délivrer les hommes,
De leurs désirs,
Et suivre, leur bon plaisir.
Des fils, pour manipuler des poupées.
N'est ce point l'enjeu,
Ou le Jeu,
De la Vie.....
Qui sous nos yeux, prend vie?
Et si ces poupées
Se voulaient Coppelia
Si elles jetaient leurs fils
Et se levaient
Pour danser,
Courir,
Vivre
Aimer
BWS